attesa liquida

E' attesa liquida in città 

in trasparenze

tra rami spogli. 

Mai stati uomini:

solo un'attesa 

a stellarsi in speranza

a modularsi in memoria

Finestrelle di abbandono 

nel muoversi
delle mani che ha la gente.

Pensieri a perdersi nelle parole 

regalate e nei silenzi
quando si accaniscono tra i denti.

Tutto sospeso nell'istante!

E l'attesa non è balorda, 
non ha rubato le chiavi del cancello 

dell'orto
non mangia a sbafo.
Fa il pelo e il contropelo a prudenze imbroglione e 

calcolati rischi
E' attesa vera,

come vera è la polvere di quel 

mucchietto d'ore
che tenevo lì sul cassettone

dissolvenze

scivolano le passioni

sporcano per terra come 

abitudini

scivola la luce

su detriti di felicità 

e li scompone

poi li ricompone quasi 

per gioco

ancora tenere scivolano le immagini

come leggere vestaglie

sul corpo

ma il caleidoscopio è ormai

abusato

….

e quegli arcobaleni di desideri

la ballata della rana ritardata

 IL SOGNO DELLA RANA RITARDATA
    (ballata degli stonati della vita)

“Un uomo si giudicherebbe con ben maggior sicurezza da quel che sogna che da quel che pensa” (V. Hugo, I miserabili)

                    I

Il giorno in cui accadranno
             queste cose
seduta sopra un cavolo
               una rana
abbracciata ad uno strabico ritardo 
            gracchierà con voce 
                     quasi umana:

"anime da combattimento
                 anche già accoltellate 
      finalmente oggi
chiameremo felicità l’arcobaleno                                                           
               di più voci sudate,
   il sonno sfacciato
degli intonati della vita
      saltando a sbalzi
                prenderemo a randellate

                   II
                                
quel giorno
            sarà gran festa, 
senza caserme e armi di
                  cattivo odore
la sguaiata oppressione 
                            del niente
non chiamerà più a convito
                gli ebanisti del malumore
          danzeremo                                                              
    una favola di sfida 
    sopravvissuta
                  al sopruso e 
all’orrore
         gireremo 
l'uno sopra 
             l’altro
ma non per invasione
né per sopraffazione:
sciarpe rosse sulle risate
e sulla testa 
              fantastiche ombrellate

                 III

pace senza 
                 condono 
abbattuto il muro
     non ci sarà bisogno 
               di stagnante cittadinanza 
          o di perdono:

vivendo 
      alla giornata
         composite etnie 
scambieremo le nostre vite 
     le sfumeremo in luce
scodellandole ferite 
                      ancora calde 
dai grembiali di cucina
                          alla vera storia
     senza bombardamenti 
quella capace di periferie

                IV 

il melograno pattuglierà 
             le grida 
sarà la festa dei povericattivi
           scomparsi
senza mai essere apparsi

nell’ abito di una
            ladra gioia
danzeremo con i lanzichenecchi 
                                dalle gote scure
vorrà la mia carezza 
         quella gota  
ed io, cattiva e rosea, vorrò la sua 

               V

        banchetteremo 
a una tavola imbandita 
               di poveri errori  tradimenti e 
violaciocche profumate,
        mangeremo 
le accuse gli uni degli altri
       e li digeriremo
brindando a stelle accese
         da un'ardore
che spengne boria nel millantatore

preso a calci il ritegno
            sbaragliato il pudore
 in giro per il mondo,
             non sarà più
   festa per il molesto accusatore

                       abbattuto il muro
        saremo tutti a
spezzare il pane
                        con gli 
          stonati della vita
che è sogno ancor più grande della 
         pena del dolore"

isole

pensavo avresti telefonato

e io non avrei risposto 

non hai telefonato

io ho risposto 

ciò che non è un’ isola 

qui non esiste 

si tira avanti

giravo di notte per casa

cambiavo posto agli oggetti

alle parti del mio corpo

davo nomi sgranati.

Semplicemente siamo,

dove si sperava 

una luce

non c'è nome

che non sia di polvere

il divano applaude poco 

convinto

ai "si tira avanti"

non ha ancora capito 

se è un segreto 

un amuleto

o solo ciò

che è superstite.

Continuiamo a respirare 

il respiro dell'altro

non era sola

mani in tasca

altera

tra i detriti dei suoi dormitori

un' ombra

resisteva al vento

senza andare né qui né là

non era sola

fu allora: mi accorsi

che ti batteva

il cuore!

fuori dalla parola

Fuori dalla parola

forse

somiglio al

qualcuno

che credo di essere

cammino verso di lui

sul ciglio

dei miei anni

sul ciglio di una ninnananna

lontana

è vuoto il suo volto

mi libera 

va verso un altro  

cui forse un po'

somiglio

verdetti

Conservo la paura

dei verdetti,

mettono a tacere 

con un sorriso biscazziere.

Tutto ancora è da giocare,

sono bandite le mezze misure

la mia partita è mia, ha oggi in palio

il solito

panetto di margarina

la cipria e il piumino domani

una goccia di eternità

contro me stessa

cose che si dicono,

frontiere,

fuori dal mio corpo

che nessuno si lamenti per il mio savoir faire.

risveglio

qualcuno chiama
mi alzo 
vado avanti senza voltarmi
il cuscino non è 
imparziale
conserva il tuo odore

nessuno dei miei io è finto
sono tutte maschere vere
dalle voci d'acqua
si sorteggiano tutte le mie dimensioni

umanoferito parola ansimante

mi rotola in tasca 

 
dove abitano i fabbricanti 

di miraggi?

POCO LUOGO

Poco Luogo

"Il suicidio é in noi

fa parte della nostra pelle", S. Toma, Canzoniere della morte, p.17

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I miei passi

sulla tua schiena

veniamo da un luogo che 

non è il nostro 

un poco luogo che ci fa guaire 

(o ci zittisce) 

a lui petroso innalziamo altari per 

farci strada

tra menzogne e viltà organizzate

.

sospetto di avere una 

storia come 

la sua che non ho mai vissuta. 

La mia storia è altra,

la sua mi è sorella: 

un’altra mia storia 

per la sua solitudine interna

..

forse abbiamo tante storie, 

non è vero

(sciocco pensarlo) 

che ne abbiamo una sola

forse anche io ho un suicidio

che non conosco, che non confesso,

con cui mi confesso

vivo una vita intrisa dei suicidi

altrui

da cui non riesco a staccarmi

...

 

quando utilizzo il passaporto

per pareggiare le gambe del tavolo

mi chiedo; che sto facendo? 

non ho già oltrepassato il confine,

il poco luogo?

chi di loro si riporta qui 

quando ci sto io

e perchè?

chi, cosa dà senso

al mio annaspare

se non l'intollerabile suicidio di un altro

(come) me? 

Io che non so pagare

per te,

per me!

sono quella

io sono quella che ti beve

nel bicchiere

quella sul molo

che attende

c'è la brezza

sotto le vesti

e le ragazze che

appendono al pino

i loro gesti

fu allora che le carezze

si accorsero

di essere state date

non sapevano più il loro

nome

la casa sul ring

"Perché un incubo

sta disegnando un cerchio

intorno a noi?"

A. Carson, La caduta di Roma: Guida di viaggio LXVIII

Nessuna piazza ormai ci prende

più

tra le braccia 

scolorata

vago nella comunità 

di coloro che 

non hanno comunità 

Una comunità di assenti

mi respira in bocca

Per incontrarci

enumero con gli occhi 

una dopo l'altra le case sul ring 

dove chi abita

fallisce la presenza

1,2,3...

le vedo sfilare

con i punteggi 

alle finestre

ad ogni ripresa

cambia il punteggio 

fino al KO di ciascuna

ad ogni ripresa me la faccio

addosso

la casa sul ring

non la puoi lasciare!

Ti dà quello che non ti arriva

con le parole 

un incubo

disegna un cerchio

intorno a noi

la tela emotiva

sulla pelle 
all’altezza del seno
si è 
aperta una tela azzurra, dai bordi rialzati
ancora 
da dipingere:

la guardo:
un superego -penso-,
in attesa
di omologazione 
una trasparenza, un desiderio 
ma di sprizzante ironia

le dico:

sei fuori dal seminato

solo il mio sguardo

obliquo ti coglie

assorto nel nebbioso destino 

di un “io” fuori sede

fare i giorni

insediata

tra tutto ciò che 

non so

mi sono detta:

"devi fare
i tuoi giorni"

ma io avevo solo 
la lingua
bizzarra mescolanza 

di favole

trovavo solo recite di 
fil di ferro

un altro

Un altro

È qualcosa di me

Una storia sospesa

A volte ingombrante e

Senza voce

un controcanto

Metafora di una partenza

Senza controllo sulla differenza

Guscio ferito

Senza corpo di guardia

a farmi lume o tenebra

Gli chiedo: tu mi farai essere?

frettolosa mi aggiro 

dicendo il nome al buio

per un “buongiorno”

che ancora non capisco

un posto per gli dei

UN POSTO PER GLI DEI

Ore disabitate

dal tempo,

spazi disabitati

persino dalle ombre

ed il vestito

sospeso nel vuoto,

a ciondolare piano

su se stesso.

Avrei dovuto indossarlo.

Ma lui mi attendeva nuda

-gli ero stata cara-.

e io di nudo ormai

non avevo più nulla.

m'imbacuccai in nomi cuciti in fretta

m' intrufolai nella memoria

servizio igienico poco pulito

e misi ai piedi

i miei dei falsi e bugiardi.

Con loro sarei andata veloce.

sfumature d'eros

sfumature d'eros

Fra le pieghe dei corpi

una sciarpa

a squarciagola 

lasciava dietro

parole scroscianti

Lo aveva pensato

me lo aveva anche detto:

"piccolo amore intonami

indossami

senza guardarmi"

Aveva sete

me lo aveva anche detto

prima di immergersi a singhiozzi

nella mia gola:

"piccolo fiore bevi e 

ti berrò"

così mi aprì anima e abbandono

poi il trasporto fu calda domanda

ansia di odore

scambio di dita che iniettavano

stille

una focosa replica inclemente

era legge marziale tra noi

avvolta di rabbia e di

magia

specchiati ora nella parte di te

cui manca me