perdono e innocenza

"Contro di te, contro te solo ho peccato"

dal salmo 50

lascia che il suo odore venga meno

sul materasso e

sul cuscino intatto!

il perdono risana

o strizza l' innocenza?

E tu, che te ne fai?

Infischiatene!

lascia che accada 

l’assenza

e in me ne muoia

inquadrala nell'ultima danza

non soccorrerla,

nell’inquadratura la bestia

morde e ride

dita di fumo intride

la stanza insensata non ruota 

intorno a noi e

nell'armadio la tuta si rifiuta

alla gruccia

scivola per terra ostinata

come una

vecchia abitudine

deformata dal tempo e dagli dei

il perdono, mestiere di notte,

non dà senso

a un'invasione di spazi vuoti

non è una bambola

è uno scoiattolo

murato vivo

c'era una volta

"La fauna si muove, mentre la flora si spiega davanti all'occhio

...

Essi non sono...Non sono...

Per loro l'inferno è d'altro genere"

Francis Ponge, Fauna e Flora, da "Il partito preso delle cose" p. 89

da bambina leggevi alle bambole:

"c'era una volta" 

vedevi i fagiani passare,

il loro colore finire nel capanno

sulla mano

Un vaccino cercavi

contro l'imperfetta tenerezza

di quella 

volta che polvere di gioia

guardò di striscio nel capanno 

e volse 

gli occhi a un fiore

"piazza pulita di inferno e paradiso"

diceva la tenerezza timida 

a un fagiano

/un odio vivo

la sorreggeva/

da grande

a ogni stazione

i guanti

si rompevano

alle unghie 

il purgatorio in treno

ti prendeva la mano

/avevi perso l’odio

succede quando s’invecchia (citaz)/

antichi misteri

"Non sospirare quando ti fai il letto

ai tuoi sogni potrebbe mescolarsi/

il sudore dei morti", N. Sachs, "A voi che costruite la nuova casa" da "Nelle dimore della morte", ora in "Poesie", Einaudi 2022

una donna, di antichi misteri 

incappucciata,

intona nenie 

senza trama

e scende cantilene
dondolando

mentre fugge

il sudore dei morti,

la fata Attraverso
l’accompagna

lungo un muro che il mondo 

respira,

sbirciando ogni tanto tra 

i chiavistelli
nel fondo del baule

il suo sudario

sopravvive a se stesso 

l'amore?

in fuga da Pathmos

"a volte la tenerezza che ti viene offerta sembra

solo la conferma

che sei stato rovinato"

Ocean Vuong, "Brevemente risplendiamo sulla terra"

tremenda cripta
te accadde di far vera
a te rassomigliarono i piedi
che sul fango avvertisti

rimpatriati

e la lingua vide
dileggiati
nell'imboscata tesa da un arcipelago di
"accadrà presto":

zattere di tronchi
trascinate sul fiume
come anguille
di intimo orrore;

fuggitiva
ansia di plasmare
l'apocalisse con
i doni che le abbiamo
presentato

pestando il frastuono della fine

melaba

"Morirò nel vecchio stile preoccupandomi ancora per l'avvenire"

A. Rosselli, A me stessa, Palermo 63

…………

scendi da questa gloria vana

di te!

scontroso

il distacco attraversa ora 

come lampo

un'antico asfalto

sospeso come una sorpresa

si imprime

lì dove si sfracella

l'invettiva

mi attraversa laggiù:

sull'ultimo guado

una mela marcia

nata

su una caduta di stile

orgogliosa

batte le braccia

sciolta dentro il cuore

è la mia stampella

un'aristocrazia

intracciabilità

“Chi consegnerà il messaggio non avrà identità. Non sarà oppressore”
R. Char, Erbe aromatiche cacciatrici in “La dimora del tempo sospeso, Quaderni di traduzioni LXXXII”, trad. di Francesco Marotta

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e tu conta
il numero delle volte
che sfuggo alla parola,
una geografia che conosco 
il corpo:
ha fame
di queste fughe

in qualche luogo la parola 
ha lasciato  un
pezzo del braccio

in qualche altro 
il piede

si incontrano i luoghi

di uso quotidiano, 

basta aprire

le porte di casa.
poi si nascondono
gli uni negli altri

non vogliono farmi sapere
dove ho lasciato 

il cordone ombelicale

stampato in

più copie

sanno che 

l'unica cosa che cerco 

è la fuga dalla 

mia favola,

l'indipendenza dall'identità

qualcosa da tacere

“I miei misteri, penzolano

all’aperto in terrificata preoccupazione” 

(A. Rosselli, “preferiresti vedermi friggere nella minestra?” da Sonno, p.1041)

sono poliglotti i silenzi

parlano molte lingue

e ignorano 

i segreti del mestiere

mai visto un silenzio che 

stia zitto

non sapevo fossero  

autobiografici:

come in una tirannica alchimia

resta di noi alla fine qualcosa

da tacere

c'era una volta

"Da dove venivano? Dal luogo più vicino. Dove andavano?
Si sa forse dove si va?" 

(D. Diderot, Jacques le fataliste")*

"C'era una volta":

un inizio che

non voglio schivare

c'ero

quella volta 

anche se non sapevo 

cosa fare

anche se non sapevo 

dove andare

Ma chi sa dove va?

Cercavo il mio 

mutamento

quello che non appartiene 

al sogno

né alla casa dai muri grigi

chi mi avrebbe

narrato con certe 

parole

nella vita degli altri?

lui, il narratore sudato di

una trasmissione di 

esperienze

di consigli pratici 

e volti familiari!

e lui dormiva di buon'ora

mi svegliava

di buon'ora

tra mercanti di ricordi

come le lenzuola

veniva dal  luogo

più vicino 

e ricominciava:

"c’era una volta"

*"D’où venaient-ils ? Du lieu le plus prochain. Où allaient-ils ? 

Est-ce que l’on sait où l’on va ?" 

il giaccone nero

sapevo poco delle 

mie adiacenze

mi coglievo di sorpresa dentro 

il giaccone nero

la cerniera inceppata

su una mollica di pane

dalla crosta spezzata

mi coglievo di sorpresa

a raccogliere

tutto quel pane ferito

Pinocchio

Pinocchio

"... sono sicuro 

di poter guardare senza angoscia

l'uomo di legno dello specchio"

Miquel Marti i Pol, Qualcuno che aspetta in "Poesia", Crocetti editore, n. 17

Guardarsi allo specchio e 

scoprirsi di legno

C'è un verità che 

fa male

come l'herpes sul labbro

e una che lascia 

indifferenti

non ne conosco 

nessuna che faccia bene

e la tua fata più intima

sorride

il bacio

senza lezioni

tu sei 
pensosa leggerezza
ti lascio un bacio

--grazie: 
lo metto insieme agli altri 
nel cassetto degli odori,
orlando un ponte coi battiti di ciglia

come le tue parole
nell'acquario
colorate di rosso argenteo
dalle squame dei pesci

non nascondere quel bacio, è vivo
     nasconditi
               in quel bacio

il divano nel vicolo

messi in tasca

gli scenari rabbiosi 

venderò le mie labbra

alle bambole

la loro cera pronta 

a sciogliersi

alle luci dell’alba 

è fresco, 

non mi va di pensare

nel dormitorio di noi stessi

sul divano macchiato

con le molle rotte
e la dentiera di altra bocca

per masticare nuove litanie

nel vicolo

lascio a bocca aperta il grido

in assenza di gola