PRESENTE!
"ogni mio momento
io l'ho vissuto
un'altra volta
in un'epoca fonda
fuori di me" (G. Ungaretti, Risvegli, Mariano, 29 Giugno 1916, da "L'allegria")
quel momento che mi parla dentro
non ascolta l’ora
Come qualcuno non ancora
scorticato dall’uso
continua a fornicare con la
mia salma:
sa che ho vissuto!
é in collera con me perchè
sono in disaccordo
con i suoi tanti dondolii
di fughe in braccio a bambole mascherate.
“Presente!” mi lascia gridare sola
al mio funerale
si promette a piccoli diamanti
di sole
Svaligiate le immagini
si vedeva solo la calza
sul viso furfante
“sta da quelle parti” -dicevi-
e parlavi del mio corpo
ma io non stavo più (d)alle parti
del mio corpo
imballavo la refurtiva
a ladri audaci
confortanti come
pensieri zitti;
incubo trovatello
il mio sguardo,
in questa piazza ossessiva,
scivolava dietro,
gelida assassina,
la canzone del non-tempo
appeso a un chiodo, a due …
appeso
aveva una sottoveste rosa
e grigia
quella solitudine
a chi poteva appartenere
se non a qualcuno che
sperava d'essere migliore?
Quanti delitti a carico della solitudine!
Uccide per essere uccisa
Lui, l' assolutore
soffriva di solitudine?
prima che l’aria
smetta di respirare
ci inoltrammo
Il buio domandava
non c’erano risposte.
l' insidia avanzava
lo scorpione era in agguato
qualcuno sego' il ponte
tra gioventù e vecchiaia
restò solo una traccia,
poi si dissolse
vestimmo i frantumi,
di palpiti violenti di emozione
era ciò che
restava
prestò aiuto
la strada che c' era dovuta
la percorremmo
fino in fondo
ci ricandidarono
le ombre
gente vociava
un istante
le si era fermato
accanto
tra lattine di birra
in cerca di una decisione
(che non era una nuova marca di birra)
e la chiedeva giusto a lei
che in fatto di decisioni e istanti
si teneva in bilico
su una scintilla
l' istante è carnivoro
come una madre
la decisione pure
tra chi aveva voce in capitolo
un’ingaggio di sciocchezze
brandiva il
suo pandipolvere
il giorno moriva
raggiravo
(mi facevo raggirare da)
foglie
d’amore rinsecchito
Facciamo l'uomo a nostra immagine e somiglianza
persa ogni immagine
da tempo,
non resta che un punto d’ego
incorniciato
un ago in silver plated
su un muro
Il tempo della fede è un posteggio
che non si nega a nessuno
poi resti tu
una metafora
-e non sei sicuro di cosa-
4
la notte è fuga,
ogni notte
una fuga diversa
sto ferma
mi possiede una immobilità
che le mette a turno
fughe girovaghe
ne cerco i nomi
voglio sapere a quale di esse
tu mi nascondi meglio
quale di esse resta inascoltata
e per questo prega
poi... ricomincio a uccidere
le bambole
le loro ipotesi piene di lividi
...e c'era poi
e io giro legata al
cappio di un’illusione
un tratto che in voi è
affascinante
ma che in me
è un difetto:
mi condanna a
disturbare un lutto
senza fine
"Nella casa del Padre mio ci sono molte dimore
io vado a prepararvi un posto"
(Gv, "La preghiera sacerdotale")
dicono che vivere sia
una torre alta
e tante stanze vuote:
il fossato attorno pieno
di ignoti,
alcuni si chiedono chi siano
intravedo un salto
provo e riprovo
mi rimanda indietro:
la mia nuova collezione
è di scatole di paura
-il baratro potrebbe essere
un dolore sorridente-
mi ci siedo sopra
cercherò di non
distrarmi
Scompare ciò che finisce?
scandali o benedizioni,
immagini inventate
ricoprono le vere
dileggiano
speranze ormai arrochite
proteggono
parentele proibite
Ora più nessuno. Più niente
E tu, volo di pipistrelli in questa
immensità dai
nervi tesi,
dietro di te arriverà in disuso il nome
da indossare la notte.
Vola il pipistrello, tu lo
guardi e anch'esso guarda
Slega dal cappio
la sua forma
Sale le scale
all’ingiù
Spegne l’interruttore della paura
Volge le spalle al petto
Dove si nasconde l’ultimo
respiro
Accumula buio la sfida del corpo
Un tuono nell’anima a preparare
ogni momento
Si muove di traverso
Per non far svanire l’illusione
È vero
Vorrei fosse più vero
"la morte assomiglia ad ogni uomo più ancora della vita"
C. Campo, da Lettere ad A. Pizarnik, 25 luglio 65)
Non sai, non so
É tutto il giorno che
parli
chiedi aiuto
e forse non lo sai
scalza sotto il vestito
barcolla la
tua canzone
ignari mendicanti di passione
i tuoi occhi inseguono
navi sospese tra
campanili e porti,
e tu non sai
e io non so
miliardi di suoni attendono
capisco che ti
ho perso
quando non trovo più
me stessa
“Nemmeno porto un viso
con me, già trapassato in altro viso”
C. Campo, Passo d’addio
come a persona che
cuce pelle in altri
le bambole mi regalavano
pennelli e un viso
non mio
e mi sbalzavano giù
dal quadro
tirandomi
per l'orlo crespo di una gonna
non mia
mi avvolgevano nel
loro sogno
a raccontare storie
vestita di nuvole
ogni giorno avevo un nome
diverso
il nome di una o di un'altra
e ancora...
non superai mai l'esame
di ammissione
al disordine insoddisfatto del
loro letto
mi lasciarono
inutile
sul cuscino insonne
rubandomi le scarpe
per fuggire
