pioggia

Ha un senso oggi la pioggia
qui in città
ma nessuno sa chi glielo abbia dato
né quale sia,
lei forse
ne avrebbe fatto volentieri a meno
le basta cadere
senza badare a strade, a mari, a
umori
né a chi arriva all'improvviso
né a chi non arriva mai
Si, ha un senso,
ma ne farebbe volentieri a meno
quando finisce
in un dovechessia
come me

muri

la follia dei muri che ci circondano
quel nostro attraversarli
accigliati
ogni giorno più volte,
abbiamo inventato
lo sterco dei pensieri

le domande che non
si devono fare

ho addentato con un morso l’aria

Ho addentato con un morso 

l’aria fresca

colava liquida
sul mento, in gola
mentre scendeva il tempo
sulle vesti

mi siedono addosso le parole e
le forme
ora vengono incontro solo
calendari sfogliati
come volessero qualcosa.

Sono già stati e del 

loro dolore
hanno reso compagni 

tutti noi

vorrei ancora un percorso

forse i latrati di

una reliquia 

il salto della formica

Vorrei saltare i salti

e camminare

come le formiche, sono esse stesse

la traccia che lasciano.

Imbarazzante frangente è 

il salto della formica

amore,

come un idioma trasparente

che ti parla e attrae mentre 

attizza il tuo fuoco

Io sarò lì, vieni anche tu

e chi vorrà 

Diamoci appuntamento 

in questo imbarazzo

coll’inverosimile e nove parole

Chi-Sei-Tu-Che-Ancora-Ti-Nascondi-A-Me?

Solleviamo la testa

in uno scatto senza confini

da lì parte e lì arriva

il salto della formica,

il Gran Travaso.

Nella notte

Si parte nella notte
contro l’alba che viene
Non porterò animali
ne rumori languenti
lascerò per terra i muscoli
contratti.
Si viaggia leggeri
nella notte
Cambia la punteggiatura
del corpo

eutanasia

Eutanasia

Si dice che ben pagato, il boia pugnalava 
i condannati al rogo
prima che vivi finissero arrostiti.
Senza quel colpo di misericordia
l'attesa del fuoco
farebbe impazzire.
Se il carnefice è buono
e ci fa grazia 
non si brucia da vivi
ma da morti.
Tu non stare a guardarer
non c'è nulla da vedere nella morte 

Non metterò divieti, non censurerò il silenzio

Censurerai tu il miomorireprima? 

Se il carnefice è buono,
sotto la pira non viene più nessuno
neanche l'odore di bruciato.
Noi morti di piena morte.

marionette

Abbiamo stracciato
le figurine degli eroi,
l’intero editto su di noi.
Ora restano solo
marionette e manichini analfabeti
senza utero ne’ testicoli
stagioni annegate
sulla nuca della globalizzazione.

ma chi ha rubato
la nostalgia di ricominciare?