i poeti

i poeti corrompono 

le nostre 

coperte di lana

mentre la loro mano 

tocca l'aria

mentre la loro bocca 

tocca il suono

l'altra sera

L'altra sera

con la paura di essere di vetro,

di andare in pezzi,

ho sognato me stessa: 

una che non c’è. 

stavo dentro una tazza 

vuota 

senza parole

un foglio pieno di esilio scavava 

tra le vene delle parole 

non dette

raccoglieva pezzi di qualcosa 

senza talento

ma anche il sangue

non c'era

l'altra sera

che unità misteriosa: "l'altra sera"!

la civiltà dei boia: Gaza 15/10/2025

Bendati, senza nome
li misero in ginocchio
a torso nudo

i bendati lasciavano fare, 

quasi convinti del loro destino

obbedivano senza speranza e senza tragedia

una dignità di capri al macello

dinnanzi alla civiltà dei boia

 
muti, dissero "sali" all'ultimo respiro pungente
prima di esalarlo

una preghiera ghiacciata in cerchi concentrici:

"sei contemporaneo a questa storia,

appicca fuoco al nostro desiderio"

Mitra alla mano
la civiltà dei boia si

posizionò ordinatamente dietro

uno per ogni bendato,

con rumore sordo

si espresse dentro un

paradiso di rovine

fu un attimo il patibolo?

un attimo, certo,

ma per chi?

Non si uccide il profumo

l’urlo

vado a dormire:

il mio urlo scorticato
e senza vestito sonnecchia con un
occhio solo

come quando i fiori
perdono 
i loro petali
e il loro colore si imbroglia
 
tutto ciò che ora riposa in me
urla:
tutto in me è il riposo
di un urlo:

qualcuno solo a metà

un corpo che sta 

dentro 

un corpo che va

un qualcuno solo a metà

guadare il fiume del senza senso

il venir meno quotidiano di pezzi di “sé’”:

il sé dalle gambe

dalle braccia

dalla pelle,

dal cuore

infine dalla parola

come una perdita di rime

apparire 

solo sparendo,

allucinazione e verità,

non sono nulla di ciò che mi circonda

un resoconto

sotto l'epidermide della stranezza:

essere

qualcuno solo a metà

vorrei

vorrei...

         vorrei avere

occhi 

di cristallo trasparenti e fulminanti 
mani 

che tolgono la polvere anche ai sogni
orecchie 

che avvertono i punti morti nel cammino
odori 

col profumo di maree che lanciano speranze sulla riva

tu che mi accarezzi 

e invece...
... solo malintesi:
una formica ci passeggia sopra

il mondo, 

quel vecchio usuraio, come sempre, 

continua 
a prestare e a esigere interessi non dovuti

la formica ci passeggia sopra

il tempo della poesia

abito ora nell'osso 

del silenzio

un tempo senza padri

né padroni

tempo innocente e ingordo

senza data,

il posto in prima fila

è rimasto vuoto:

scarnificata presenza

di ogni assenza