il cerchio

tu mi cerchi

tu mi cerchi

io ti accerchio

non interrogarmi sul senso addomesticato

delle cose,

mito di paglia

brucio nel cerchio:

so essere

un filo sottile di fumo

lavori in corso

"lavori in corso":

luoghi d'identità perduta

un ping pong ancora 

da giocare

dentro la rete rossa da cantiere

il vecchio si tuffava nel qualcosa

del suo bastone 

senza altro da fare che guardarne

la punta tramestare

resti di desideri e di pensiero

tu vegli

tu vegli

nella grande apertura del tuo sguardo 

Ogni tanto
capita di aver qualcosa
da dire al giorno

qualcosa di notturno
si incaglia mentre sceglie 

il tono: 

mai credere del tutto
in quel che pensi

nella grande apertura dello sguardo,

mai pensarlo sul serio

non addurre a pretesto la veglia:

c'è un segreto caldo 

nella notte

la lingua di partenza della veglia

non è la lingua di arrivo nel giorno  

i poeti

i poeti corrompono 

le nostre 

coperte di lana

mentre la loro mano 

tocca l'aria

mentre la loro bocca 

tocca il suono

l'altra sera

L'altra sera

con la paura di essere di vetro,

di andare in pezzi,

ho sognato me stessa: 

una che non c’è. 

stavo dentro una tazza 

vuota 

senza parole

un foglio pieno di esilio scavava 

tra le vene delle parole 

non dette

raccoglieva pezzi di qualcosa 

senza talento

ma anche il sangue

non c'era

l'altra sera

che unità misteriosa: "l'altra sera"!

la civiltà dei boia: Gaza 15/10/2025

Bendati, senza nome
li misero in ginocchio
a torso nudo

i bendati lasciavano fare, 

quasi convinti del loro destino

obbedivano senza speranza e senza tragedia

una dignità di capri al macello

dinnanzi alla civiltà dei boia

 
muti, dissero "sali" all'ultimo respiro pungente
prima di esalarlo

una preghiera ghiacciata in cerchi concentrici:

"sei contemporaneo a questa storia,

appicca fuoco al nostro desiderio"

Mitra alla mano
la civiltà dei boia si

posizionò ordinatamente dietro

uno per ogni bendato,

con rumore sordo

si espresse dentro un

paradiso di rovine

fu un attimo il patibolo?

un attimo, certo,

ma per chi?

Non si uccide il profumo

l’urlo

vado a dormire:

il mio urlo scorticato
e senza vestito sonnecchia con un
occhio solo

come quando i fiori
perdono 
i loro petali
e il loro colore si imbroglia
 
tutto ciò che ora riposa in me
urla:
tutto in me è il riposo
di un urlo:

qualcuno solo a metà

un corpo che sta 

dentro 

un corpo che va

un qualcuno solo a metà

guadare il fiume del senza senso

il venir meno quotidiano di pezzi di “sé’”:

il sé dalle gambe

dalle braccia

dalla pelle,

dal cuore

infine dalla parola

come una perdita di rime

apparire 

solo sparendo,

allucinazione e verità,

non sono nulla di ciò che mi circonda

un resoconto

sotto l'epidermide della stranezza:

essere

qualcuno solo a metà

vorrei

vorrei...

         vorrei avere

occhi 

di cristallo trasparenti e fulminanti 
mani 

che tolgono la polvere anche ai sogni
orecchie 

che avvertono i punti morti nel cammino
odori 

col profumo di maree che lanciano speranze sulla riva

tu che mi accarezzi 

e invece...
... solo malintesi:
una formica ci passeggia sopra

il mondo, 

quel vecchio usuraio, come sempre, 

continua 
a prestare e a esigere interessi non dovuti

la formica ci passeggia sopra

il tempo della poesia

abito ora nell'osso 

del silenzio

un tempo senza padri

né padroni

tempo innocente e ingordo

senza data,

il posto in prima fila

è rimasto vuoto:

scarnificata presenza

di ogni assenza

lo spaventapasseri

chi non ha uno

spaventapasseri

nel proprio giardino?

io l' ho spogliato

ora è nudo

il cappello per terra

pieno di aromi

e di luce

mi mandava lettere 

col pettirosso senza

firmarle

ma io sapevo 

che era lui

scriveva:

gira al largo

non farti ghermire 

da mani

con dita affusolate come spine

come le mie,

lasciano monconi 

d'anima

mentiva

mi ha lasciata

con i suoi

abiti addosso.

la sua bacchetta magica

per il mio

moncone d'anima

Essemmeesse

Le labbra non si sono 

aperte 

   il silenzio le 

            ha trasformate:

 pietre violente della mente 

non aiutano più le mani 

ad accarezzare 

a comprare fiori 

—-

vieni da me, disse il mondo* 

perché? - chiesi 

per contare gli SMS illimitati 

della scheda nuova 

(*L Gluck, “Ottobre 3” da “Averno”)

L. Triolo,  “Essemmesse” ora in “Sulle Pendici dell’altro”

il lampo

non si appartiene veramente 

che

alla paura di incontrare

se stessi

non ha speranza

            l'ombra della rosa

                      non ha profumo

pettinare sogni

e’ solo un lampo con radici

nel sangue

l'ombra della rosa

                   incenerisce    

dal buco della serratura

guardare dal buco della
serratura
l'attimo di scena cui 

la parola
dà vita

(ascolti quel suono prima che
la mente lo pronunci)

poi veloce
nascondere la mano che deruba 

l'anima mentre fugge

a voce vuota 

mettere la 

scoperta-che-siamo-stati

a disposizione di ciascuno

di noi

pensiero scombinato

Tu che non sai tenere nulla tra le mani
con la scusa che
dentro ci pulsa un cuore

hai trovato un pensiero scombinato
e ti chiedi:
quale “lontano” me ne ha parlato?

e non sai di chi

cosa che nessuno sa fare

 

io sogno

cosa che nessuno sa fare

e venne l'ombra

la grande statua 

in lei camminava il mio nome

silenzioso,

senza tempo da perdere

nessuna avarizia in lei mentre, 

gonfia di vento, 

accarezzava gigli di campo

io la spiavo

"sono io", le dissi

ma non credo se ne sia accorta

chi può dire se

sia mai stata triste:

Il grembiule

Il grembiule

Angelina aveva sempre 

un grembiule a scacchi bianchi e rossi, 

annodato sui fianchi 

“per non sporcarsi” 

diceva. 

Una difesa, piana, liscia:

una pianura

Non ho mai capito bene:  

sporcarsi da cosa?

cosa temeva lei 

che lavava l’intimo sulla tinozza 

di pietra: 

mani, limone e sole

di certo il grembiule l’aveva

anche quel giorno

di pallore

appeso con lei

alla trave

la sua pianura di difesa

il suo mistero