sta sulla terra
la bellezza
nel suo farsi cielo
raccoglie i fiori
del destino e prende posizione
gavanti a una lacuna delle nostre ossa
per questo l’inchiostro con cui scrivere
è la densità della porta divelta
la gloria della tasca vuota
la mia assenza ora è irrequieta
non vuole essere
costante
fa lo sgambetto alle ali degli angeli
sfiora la tragedia?
non attesa
rivestita di cose friabili
verrò
nella mia città
nelle angosce che
l'incoscienza allatta
e non riesce a svezzare
verrò da fuorilegge
un fazzoletto sul volto
dando l’assedio al cielo
forse sarà lì che incontrerò
la cucina sporca di terra e fame
lo sputo catarroso
della vecchia memoria
forse sarà lì che
mi incontrerò
o forse no
due storie che non
coincidono
